Sejamos antenas. A transmitir a possibilidade do novo. Em ondulações tão suaves que não sejam detectadas pelos domos de ferro ou de ouro. Em rajadas tão intensas que possam derrubar os donos do velho mundo e seus vetustos tronos. Somos antenas?

Hoje cedo pintei o cabelo mais uma vez. De branco. Daqui a um mês chega a minha bengala de castanheira feita sob encomenda por um mestre na arte de trabalhar a madeira e colocar detalhes em prata e outros metais.

No solo do que resta de Gaza Nenhum poema resiste À soma contínua de arbítrio E tiro e mísseis e fome e morte A poesia simplesmente Não quer nascer.